Le Papillon
Naître avec le Printemps, mourir avec les roses
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses
S'enivrer de parfums de lumière et d'azur
Secouant jeune encor la poudre de ses ailes
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles
Voilà du papillon le destin enchanté
Il ressemble au désir qui jamais ne se pose
Et sans se satisfaire effleurant tout chose
Retourne enfin au ciel chercher la volupté.
Lamartine.
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